 |
I.
Андрей Грицман "Пересадка"
. . .
Печально я гляжу.
А что поделать ныне?
Холодная весна
на скверах стынет.
У статуй на висках
имперский иней
уж не внушает страх.
С чем соглашаться нам?
С истории движеньем,
с пустым листом,
с больным воображеньем
о том, что не дано, но суждено.
И вот, когда один
в одноименном баре
возьмешь свое питье,
три доллара нашарив.
Потом, приняв на грудь,
не нанося урона,
прозрачный, как уста,
стакан тестостерона,
глядишь в окно — там льет,
бренчит в стакане лед,
а вот она идет,
на длинных каблуках.
Прошла — и снег простыл
На мокром тротуаре.
|
|
