 |
ГОЛОСА
№4, 2000
Зоя Велихова
• • •
Отчужденность чужой столицы
Прибалтийской страны укромной.
Дни аннексии. Тленье пепла.
Черепичные крыши Европы.
В парках невозмутимых тюльпаны.
На брусчатке голуби, дети.
И язык тех мест незнакомый. Алма Яновна вяжет на спицах
Толстой шерстью тяжелый свитер. Проживает одна в просторной
Светлой комнате старого дома,
Где высокие окна от пола
И сверкает паркет навощенный.
На столе деревянном салфетки,
То ли шерсть, то ли хлопок жгутами,
С бахромой нарядной по краю.
Желтый цвет янтаря на каждой. Так и помню ее, седую,
Аккуратная стрижка и руки,
Окруженные спиц порханьем.
Объясняла трудные петли,
Говорила какие нитки
Деревенской крученой шерсти
Надо мне купить на базаре,
Где осенних цветов изобилье.
На окне высоком от пола
Было много горшков с цветами. Дни на хмуром песчаном взморье,
Между сосен дюнная дача.
Элегантные магазины,
Непустующие прилавки,
Под пятой имперской тяжелой
Не терявшие лоск всегдашний.
И душистый хлеб пеклеванный,
Тот, что рижским в Москве считался.
Все родное. И запах сладкий
Торфяной, если печи топились.
Эту землю я бы узнала,
Даже если глаза закрыты,
По шуршанью дождей на асфальте. Алма Яновна вяжет из толстой
Теплой шерсти тяжелый свитер. Вновь сюда приехав однажды
По прошествии лет немалых,
Я решила зайти к ней в гости,
Как и в дни былые с букетом.
Позвонила. Дверь приоткрыли.
И в ответ, посмотрев исподлобья,
Известили коротко, жестко,
Что зимой умерла. И сразу
В полумраке лестничной клетки.
Повернулась. Нетвердым шагом
По ступеням чугунным спустилась,
Из подъезда на улицу вышла,
Всю залитую теплым светом. Алма Яновна... Сны из детства...
Неприязнь я помнила эту
И сочувственно замолкала,
В несогласном живя согласье
С затаенной ее причиной,
Стыд бессильный топя в смущенье,
В безмятежности дней любуясь
На дожди твои и костелы,
Твоего языка не зная,
Проходя по старинным паркам,
Обживая чужую дачу
У песка на янтарном взморье. Все слова мои неуместны,
Как и тот букетик мой жалкий,
Так беспомощно опоздавший,
Знак привязанности безмолвной,
Что к тебе я несла в то лето. Но молчат петухи на шпилях
Иностранного государства.
|
|
