 |
ГОЛОСА
№1, 2003
Вадим Фадин
ШКОЛЬНАЯ ЗАДАЧА
Ученической ручкой прорыта в полях борозда.
Алфавит существует, чтобы отправлять поезда
так, от буквы до буквы, чтоб встретили где-то друг друга.
Путешественник в курсе диковинных правил игры:
возвратиться назад он не может до лучшей поры -
поезда никогда не гоняют в задачах по кругу,
а встречаются в точке и там выпускают пары.
Ученик невзначай открывает на тайну глаза:
перед точками встреч не включают теперь тормоза -
в лобовую атаку идут скоростные составы;
избежать мясорубки не смог составитель задач.
Если стрелочник жив, то потянется цепь незадач.
Велика протяженность путей сухопутной державы,
и велик алфавит, через букву рождающий плач.
Сколько букв, столько станций, а можно писать - номера
там, где не было только вчера ни кола, ни двора;
забивается кол, на ветру развеваются флаги,
путешественник рад, что движенья закончился срок,
он уже подсчитал протяженность железных дорог,
завершившихся в точке, где им разбивается лагерь -
не последний, однако, затем, что не кончен урок.
. . .
У зимнего моря слоняется пеший рыбак.
Облаянный чайкой, он друг беспризорных собак,
которых не терпит курортный ухоженный город.
Нелепа фигура с ненужной газетой в руке,
вагоны из детства на стрелках стучат вдалеке,
и в зал ожидания гонят тоска или холод,
но берег весь день сохраняет следы на песке.
Для наших прогулок близ моря довольно земли,
пускай отдохнут от веселых времен корабли,
а для отступления близость железной дороги
важна и достаточна, правда, обратный билет
истрепан в кармане, негоден за давностью лет,
и зимние чайки взлетают в понятной тревоге,
когда человек, возвращаясь, ступает в свой след.
. . .
Меня смущает полоумье вод,
понятное крестьянину в апреле,
я в городе спасаюсь еле-еле;
но что же - философский пароход?
А он, ковчег единственного рейса,
пристал к горе и дальше не плывет.
Мой бедный ум выдумывает рельсы,
проложенные по сырому дну,
и дебаркадер щедрого вокзала,
и в нем - цыганку, чтобы предсказала
прощенье мне за чью-то там вину,
но умолчала б - о кресте и дыбе...
И веры нет, чтоб в новую страну,
как посуху, уйти по мертвой зыби.
|
|
