 |
МАСТЕРСКАЯ
№3, 2003
Максим Бородин
РАЗМЫШЛЕНИЯ О НАБЛЮДЕНИИ ЗА ПОЛЕТОМ СТРЕКОЗ
И ПТИЦ, ИМЕНУЕМЫХ СТРИЖАМИ
Поэма о солнечном луче, который появился на книжной полке ровно в 8.00, и не только об этом.
Я, наверное, тоже пойму когда-нибудь тайну предназначения золотого цвета этих высоких деревьев.
О тебе, спящей после бурной ночи, проведенной со мной в спорах на такие далекие от действительности темы.
Маленькое стихотворение о событиях, которые давно отошли в сферу воспоминаний и снов.
Размышление о крае твоего чулка, виднеющемся из-под платья, и о форме листа на дереве, заглядывающем в окно.
О смерти, суть которой состоит, по нашему мнению, в неоправданном бездушии по отношению к людям, необходимым нам и любимым нами.
Стихотворение о том, как я побывал в городе Таллине, проездом через Москву в феврале 1992 года.
Я включил лампу, и тени разбежались по столу уродцами с офортов дона Франсиско Гойи-и-Лусиентес.
О том, что все хорошее когда-нибудь заканчивается, выливаясь в обыденную рутину, но именно в этом нам надо находить радости, на первый взгляд ничего не обещающие нам, но все же… но все же.
Беседа была похожа на плюшевого медведя. Я имею в виду не его теплоту, а неустойчивость в сохранении равновесия, посеянного между словами.
Стихотворение о тайне, которая содержится в каждом сказанном нами слове независимо от того, знаем мы об этом или нет.
Боб Дилан сказал бы, что в этом нет ни капли смысла или, может быть, сыграл на гитаре одну из своих старых песен.
О том, как человек увидел в воде отражение высохшего дерева и сказал ему: «Здравствуй, мой старый друг, ты все такой же, а я, как видишь, изменился». Потом он надолго задумался, наверное, о времени, прошедшем с их последней встречи. «Наверное, лет десять, а то и больше». «Это не важно». «Да, это не важно».
Стихотворение, смысл которого можно сразу и не понять, но не стоит расстраиваться, постепенно, день за днем, все станет на свои места и слова объединятся в единую цепь, неразрывно связующую два мира — до и после стихотворения.
Высота требует бережного к себе отношения, потому что ее хрупкая оболочка не терпит банальных слов, таких как «космонавтика» или «форсаж». Говорите проще — «обретение».
О нас, не требующих объяснений, но все же замолкающих после того, как начинается легкий летний дождь.
Про небо.
Ода городу Днепропетровску, в котором литературе выживать очень трудно. Я не знаю почему — это недоступно моему пониманию.
О том, как я показал свои стихи Хургину, о его реакции на них и о том, как я воспринял его замечания и пожелания.
Поэма о безнадежном обращении к высшим силам, единственный смысл которого состоит в том, чтобы утвердиться в собственных, по мере увеличения трудностей на жизненном пути.
Немного о себе, но больше об Интернете. У меня нет постоянного доступа к сети, поэтому мне иногда кажется, что жизнь, как таковая, проходит мимо, обогащая иных… Хотя, по большому счету, мне плевать на всю эту порнографию, кишащую на сайтах, — меня волнует другое — что останется после смерти.
Сонет памяти безвременно ушедшего поэта Вильяма Шекспира, оставившего после себя огромное количество бесценных произведений, из которых я, если честно, читал только сонеты и «Гамлета», но это не уменьшило его значимости, потому что талант автора не привязан к читателю, он привязан к книге, которую ему еще предстоит прочесть.
Большая поэма, в последних строках рассказывающая о том, что может быть после того, как поставлена точка в необъятном тексте, начертанном на сером картоне дождя… И, конечно же, потом мы поймем, что это все был обман.
|
|
