 |
ГОЛОСА
№1, 2007
Аркадий Штыпель
* * *
Шли ненастные дни,
задувало, как в осень.
С лап сыреющих сосен
обрывались огни.
Ярких капель каскад,
и, зеленый с изнанки,
прожигал стеклобанки
помидорный закат.
Тучи шли, как на плац,
в три колонны; и это
стародачное лето —
вечной жизни эрзац.
Наезжали — дышать,
точно в райские кущи,
где щемящ и запущен
рукотворный ландшафт.
Не грусти, не скучай.
Бога нет, и не надо.
За щелястой оградой
молочай, иван-чай.
По мокрети бочком
пробираясь поспешно
к пресловутой скворешне
с аккуратным очком...
* * *
не тронь моих чертежей
не тронь моих чертежей
сколько текучих форм
сколько геометрических орудий ума
не тронь моих чертежей
вот буквы буквы
крупитчатый корм печатный
миражей и мятежей
не тронь моих букв
буковых буковок
звуковых пуговок
звук отпускаемый на вес
звездный навес небес
где ветра черный шум
где шум древес
под белой ракушкой луны
ветра дочери-ночери
рощи полощут
щелоком лунной ночи
в зелени и серебре
легкая ночь на днепре
* * *
1.
Все уничтожимо. У-
ничтожаемо. Без роздыху.
Дыханью моему
пока хватает воздуху.
В паленом воздухе пока
хватает кислороду,
и проплывают облака,
лия апрельскую погоду.
2.
все вы-мыва-емо
все вымыва все аемо
висит витринное трюмо
летит трюмо трамваево
как полиэтилен —
прозрачненько над городом
апрель пленителен
хоть от газонов холодом
повеивает и
такое понавытаяло
промеж вихров травы
безвидное повидло
и всякие скворцы
в строительной запарке
и блещут лужицы
как ножницы у парки
* * *
и — раз
и — два
и —
оборотень родины на бреющем полете
на бодром кислороде
на голубом спирту
в глубоком развороте
в коленкоровом переплете
с крутящимся пропеллером в оскаленном рту
над атлантикой над
адриатикой над
герменевтикой над
грызя рафинад
узри ребристый остов
и пропеллер серебристый
и инвентарный номер на загривке бирюка
в его глазу от молнии узор ветвистый
и таинственный остров
под крылом пиджака
там вечер наступает
там сердце замирает
и ветер играет в проводах
там огонек мерцает
там снег летит и тает
там снег летит и тает на губах
и гениальный автор посредственных стихов
выбивает морзе каблуками на морозе
куда бы оно лучше все выглядело в прозе
(читатель рифмы этой ждал и с нею был таков)
|
|
