 |
ГОЛОСА
№4, 2007
Сергей Белорусец
* * *
Двери красят в подъезде. А стены
Почему-то не красят...
Зима
Цепенеет — и сходит со сцены —
Как дебелая баба — с ума...
Баба с возу — чуть легче кобыле...
Время прошлое — что в нем теперь...
Словно Фирса его мы забыли.
Нам — вдогонку — покрасили дверь...
* * *
Под веер уличного треска
(Отбойный молоток — на вахте)
Кабина лифта — с лязгом, резко —
По вызову — стартует в шахте —
И едет вниз неспешным ходом,
Раскачиваясь между делом,
И пахнет сероводородом,
И чесноком, и конским телом...
* * *
Может, Химки. А может, Крылатское.
Что-то вроде того. Или этого...
Песнь акынская. Незалихватская.
И — чужая на фоне воспетого —
То ли Крупская, то ли Блаватская
С фотокарточки смотрит базедово....
* * *
Сквозь дождь
На ближний куст сирени
С больничного крыльца
Ты смотришь...
Мокрые ступени.
И капли у лица.
И запах облачно-глубокий,
И дым от папирос...
И день кургузый, кособокий.
Как этот сирый пес...
* * *
Блочная гостиница.
Облачная повесть...
Восприятье сдвинется.
Словно с места — поезд.
Аккуратно тронется
В небосводном дыме, —
И — взмахнет лимонница
Крыльями простыми, —
И — взмахнет капустница, —
И — без разнарядки —
Как цветок — распустится
На подшефной грядке...
* * *
Стадион полощет знаменами
На другой стороне реки,
И деревья стоят зелеными,
И торгуют собой ларьки...
И погода нам шепчет разное
(То — прохладней, то — суховей),
И кончается лето, красное
От помады губной твоей...
* * *
В этой книге больше нет страниц.
Вместо послесловия —
Весь день
Кормит водоплавающих птиц
Женщина, похожая на тень...
|
|
