|
ГОЛОСА
№3, 2018
Олег Дозморов
* * *
Передайте мне привет
с родины, которой нет.
С того света передайте,
папы, мамам тот букет.
Тех людей в помине нет.
Тех машин в помине нет.
Тех прекрасных восьмиклассниц
днем с огнем не сыщешь след.
Есть тоска, но нет доски,
чтоб заколотить виски.
Есть мелодия в коробке,
на пластинке волоски.
Нет, послышалось — «привет».
Нет, все это только бред,
упакованный в газетку
одиночества секрет.
Я передаю привет.
Передайте мне ответ.
От того, кого на свете
больше не было и нет.
* * *
Мне принесли квитанцию за воду
и на уплату местного налога.
И я словолитейному заводу
сказал: дружок, повремени немного.
Ты прикрути свои с нектаром краны,
заткни горячие и ледяные трубы,
опустоши вместилища Нирваны,
зашей покрепче шепчущие губы.
Когда замрут отчаянье и злоба,
тогда они придут, покой и воля.
...Чего стыдиться своего улова,
смешного и бессмысленного слова?
* * *
Осень в графстве Суррей, золото и сурик.
Белые соседи
травку засмолили, что не есть похвально. Что грустишь ты, дурик?
Все у них нормально.
Кончены работы. Опустели грядки. В небе самолеты.
Черные соседи
барбекю готовят. В самом деле, что ты?
Все у них в порядке.
Что-то завершилось, что-то не случилось.
Сосны-великаны. В воздухе как пленка.
С дымом от жаровни ввысь уходит тонко
дым марихуаны.
* * *
У дождя вся жизнь — одна минута,
как у нашей у случайной речи.
Дождь идет, а где идет? А тута.
Не кончайся, дождик, лей на плечи.
То прямой, а то косой, наклонный,
дождь идет простой, неугомонный,
в юности достаточный для речи,
а теперь лишь вымочивший плечи.
|
