|
ГОЛОСА
№1, 1995
Полина Потапова
ТРАМВАЙНЫЕ ПУТИ
ковыляя почерком, хромая —
тут ковыль и там трава, не мы,
а земля грохочет, как трамвай
трудновыговариваемый.
а земля уходит из-под строк
рельсами, бегущими в края,
где и нам с тобой не писан срок,
где неумирущи ты да я. это не дорога в никуда,
это жизнь кривая — вот она:
там, где не проходят провода,
раз — и вспышка, два — и фото на
память. то есть памятник. забудь.
просто неисправный светофор.
а за ним опять продлится путь
с этих и до самых детских пор.
ведь опасней ранних детских травм
быть уже не может ничего.
лишь петлять словами между трав,
тонущих в потоке речевом. ПЕНА небо обжегшись на несостоявшемся лете
дует на пену для ванны глубокой зимы
медленно падают
пенные мякиши эти
пьяные ленные падаем долго и мы день убывает. бывает
забудешь об этом
млеешь под пледом. до лета
рукой не подать
если себя не разбудишь — ты будешь одетым
в пенную шубу
тяжелой листвой опадать корни пуская по венам
тоннелям подземным
стынут и стонут деревья тоской неземной медленно медленно
падаем падаем
все мы и накрывает нас
долгой
глубокой
зимой
***
горчит миндаль, и жжет имбирь —
куда уж проще.
дымит урал, цветет сибирь,
вода полощет.
откусишь лед, откроешь рот —
свежо и мятно.
хоть нагородишь огород —
а все понятно.
не важно, кто на что готов
на склоне лета,
ведь остается только то
и только это: гореть — траве, манить — краям,
чужим и дальним,
хрустеть — орехам и корням
имбирминдальным, чернеть — рядам зубов без пломб
(трава долечит),
и застревать волокнам слов
в щербатой речи.
|
