|
ГОЛОСА
№1, 1995
Роман Рубанов
***
Курю чужие, а убьют свои,
Один щелчок — и здравствуй, бесконечность.
БГ сказал: на небе нет ГАИ.
Соврал, конечно.
Там пухлый попик встанет у дверей,
Мол, в кущах нет ни уголка, ни места.
Но Бог не фраер, протоиерей,
Он в рай пускает не по карте Metro. Ты выпил, что ли? Этакий купаж,
Что за версту учуять там должны.
И иудей, и эллин, и алкаш —
Здесь все равны.
***
Повисло утро на стропилах
чирик-чирик — запела птица
видны точильщика пропилы
ему не спится.
Тик-так тик-так — минуты жизни —
вот монотонная работа
и в этом странном механизме
живом — пугающее что-то. Пойду ворочать сено в поле
а он все пилит пилит пилит
и засыпает только после
двух или не засыпает в нем пружина
она по-своему им вертит
и выбирая между жизнью
и смертью точильщик выбирает время
вот это утро на стропилах
и то где в зарослях над всеми
взойдет крапива.
***
Я открою окно. Стройка. Вижу я снова и снова,
Как у многоэтажки задумчив, все время один,
Ходит башенный кран, как жираф из стихов Гумилева,
В голове — крановщик, а в его голове — бригадир.
Ходит башенный кран на массивных устойчивых лапах.
А вокруг все сады и сады, все дома и дома.
Засыпает луна. Просыпается северо-запад.
Облетают последние листья, и скоро зима. Дом растет за окном. И жильцы ожидают квартиры.
Кран старательно плиты таскает, роняя цемент.
Крановщик наверху. А внизу, в голове бригадира,
Ходит башенный кран как конструкция, как инструмент.
***
Где облака´, где реки, где мосты?
Их нет здесь. Это вам не Питер.
И если вдруг не подошли кусты —
Терпите.
Подумаешь, другие города
С мостами-реками... а тут проистекает
Доступная комфортная среда
Такая Особая. Иначе разве что
В каком-нибудь провинциальном Льгове,
Где утром на развес дешевых штор —
Всё внове: Тень от акации до потолка,
За окнами пустые пересуды,
И реки, и мосты, и облака
Повсюду.
***
Есть многое в свете, ты знаешь и сам,
Того что не снилось иным мудрецам.
А нашим... в немытом подъезде
С утра наливают по двести.
Их жизнь исказила и в них запеклась...
Но вот же — шагают они в первый класс...
В засаленном желтом альбоме.
На фото. Не знавшие боли, Шагают они в первый класс, уходя
От жизни, в которой не вырвать гвоздя,
Которым всем детям во сне
Судьбу прибивают к спине. Но ангел... Их ангел за ними идет,
Несет под полою плаща гвоздодер.
Кто знает, чем кончится это...
Картина покамест и мне не ясна,
Но завтра закончится эта весна,
А в пятницу — лето.
|
