|
ГОЛОСА
№2, 2012
Рафаэль Мовсесян
. . .
дороги с белыми разметками,
и вдоль — усталые поля.
играют тоненькими ветками,
закуривая, тополя.
их дымка тянется, как гончая,
и неба голубая тишь
такая чистая и точная,
что поневоле замолчишь.
. . .
январь в Италии. почти весна.
и желуди в траве лежат как люди.
палят деревья из своих орудий.
а после
наступает тишина.
МАРИЯ СНОВ МОИХ
мария снов моих стучала в дверь
такую деревянную и осень
слонялась позади как дикий зверь
меж тысяч и десятков тысяч сосен
мария снов моих она как тень
в тени крыльца стояла у порога
и верещал обветренный плетень
и солнце загибалось раньше срока
мария снов моих теперь в глуши
отращивает косы и ресницы
и речка под ногами мельтешит
и вырывает по одной странице
ПРОГНОЗ ПОГОДЫ
синоптики — люди в предлинных мохнатых шарфах.
они бродят повсюду и ищут погоду на завтра.
их легко обмануть: хоть работа лежит в небесах,
в то же время содержит изрядную долю азарта.
и, обмануты вновь, они лгут добросовестно нам,
а мы слушаем их и назавтра, конечно, прощаем.
ведь на то оно завтра. мы спим. и чувствительным снам
будет нынче спокойно: ночную погоду мы знаем.
. . .
мы все — подброшенные в воздух;
живем пока не упадем,
и на лету глотаем воду,
вдруг приносимую дождем.
. . .
граффити на здании консерватории.
а оттуда все равно
звучит музыка.
|
